saps què s'amaga sota el pacífic verd vellutat d'arbres? el roig

què xucla la blanca flor, per créixer tan fràgil si no és el foc?

i la muntanya esvelta tota sola i segura té a la panxa el tro

Inmovilidad total. No sopla el viento en el parque. El interior, densamente sombrío. ¿Es de noche? No se sabe. Espacio. Ornamentos dorados. Un piano. Lámparas apagadas. Plantas de interior. Nada se mueve, nada salvo el ventilador de una "ficcionalidad" de pesadilla.

Je pense souvent à cette image que je suis seule à voir encore et dont je n'ai jamais parlé. Elle est toujours là dans le même silence, émerveillante. C'est entre toutes celle qui me plaît de moi-même, celle où je me reconnais, où je m'enchante. 

Peut-être est-il mort depuis quinze jours déjà, paisible, allongé dans ce fossé noir. Et moi qui attends toujours […]. Parce que d'une seconde à l'autre seconde il va peut-être mourir, mais que ce n'est pas encore fait. Ainsi seconde après seconde la vie nous quitte nous aussi, toutes les chances se perdent, et aussi bien la vie nous revient, toutes les chances se retrouvent.  

La nuit avançant, il paraissait que les chances qu'aurait eues Lol de souffrir s'étaient encore raréfiées, que la souffrance n'avait pas trouvé en elle où se glisser, qu'elle avait oublié la vieille algèbre des peines d´amour. 

Se quedaron así, los ojos cerrados, mucho rato, asustados. En primer lugar siguieron separados el uno del otro, y luego sus manos se habían encontrado en el Naufragio, temblorosas aún, y habían permanecido una con otra mientras duraba el sueño. Al despertar, una vez más los dos sollozaban, la mirada vuelta hacia la pared, la vergüenza.

Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará. No tener ningún argumento para el libro, ninguna idea de libro es encontrarse, volver a encontrarse, delante de un libro. Una inmensidad vacía. Un libro posible. Delante de nada.

Elle trouve mes deux fesses. Elle cherche. Euréka. Elle a trouvé. Elle a trouvé le trou par lequel j'éjecte. Et la main injecte. Cette main injecte quelque chose de gros, démesurément gros et chaud. J'ai mal ! C'est gros ! C'est chaud ! Ça va, ça vient. J'ai mal !

"El feminisme islàmic no és feminisme, és islamisme blanquejat, passat per la pàtina enlluernadora del feminisme. No hauria de ser pres com a representatiu a menys que hàgim decidit que quan ets musulmana prevalen els murs d’un feminisme relatiu, determinat, acotat al que ens pertoca d’origen."

A pesar de que la historia de la humanidad ha demostrado [...] que la discriminación y la opresión que la mujer ha sufrido en casi todas las épocas son consecuencia directa del sistema socioeconómico imperante, muchos escritores y analistas todavía hoy afirman que es la religión la principal responsable.

I’m an artist of the hearth;
dresses in tatters
from flying sparks;

skin scarred
from falling logs.

I love fire
and the pictures of fire.

But I love dead fire best:

rolling in cinders
until I’m glittery
with flakes of ash

“Cinderella”, The Book of Blood, pos. 846.

The question of the most appropriate strategy for a feminist writing practice cannot be determined a priori, in relation to a concept of the "feminine" text, but instead requires a theoretical approach which can address the social meanings and functions of literature in relation to woman writers and readers. 

A mí me atemoriza más la palabra algo. [...] Algo puede ser cualquier cosa. Un peligro difuso, una abstracción, una amenaza inconcreta. Y no hay nada más difícil que protegerse de un enemigo anónimo 

La historia no tiene que ver más con la verdad que la literatura. […] El historiador, como el novelista, observa el mundo a través de sus propios lentes y cuenta lo que le da la gana. Pero es sólo una parte de la verdad. […] Nuestras pasiones ocultas, nuestras emociones ambiguas, nuestras preferencias inexplicables; de eso se trata la verdadera verdad. Y eso son los temas de la literatura. 

Tampoco sé cuándo váis a poder leer este diario. Ignoro incluso si llegará a vuestras manos alguna vez. Sólo sé que me aferro a él como una tabla de salvación y que escribo sin casi parar con la obsesión de no dejar lagunas. Pienso que si no hubiera podido escribir me habría muerto de desesperación.