Regulus (1828) es una de las primeras obras de madurez de Joseph M. W. Turner. Escenifica el episodio en que Marco Atilio Regulo, cónsul romano de gran importancia en la primera guerra púnica, es capturado y torturado hasta morir por los cartagineses. Una de las vejaciones relatadas es el supuesto corte de párpados que sufrió antes de su cierre en un cuarto oscuro, para luego acabar expuesto bajo el sol ardiente. El magistral óleo de Turner muestra cómo debía ser tal experiencia, con la aparición de una luz destructiva y en expansión desde un intuido foco solar que poco a poco devora los bordes que dan forma a todo lo visible.
Curiosamente Heinrich von Kleist, ante la visión del Monje a orillas del mar (1808- 1810) de Caspar David Friedrich, donde el espacio también es privado de una concreción exacta gracias a la posición de un horizonte extremadamente bajo; utilizó una definición que viene al caso para describirlo: es como si le hubieran arrancado los párpados. Ese arranque, así como el dolor y la ausente noción del espacio por el exceso de luz en la retina ha de parecerse, aunque de forma muy laxa, a esos días de extrema luminosidad –no necesariamente soleados– que obligan a entrecerrar los ojos un tiempo hasta que adviene un dolor de cabeza que te acompaña todo el día.
Lo mismo acontece en los excesos lumínicos de Turner donde no hay un punto de apoyo sensorial, el cuadro resulta inconmensurable y la exégesis de la obra no conduce a ningún resultado. Estás molesto y perdido, dando vueltas sin saber cómo ponerte. No hay contraposición espectador/paisaje, sujeto/objeto como en las figuras de espaldas de Friedrich. No puedes contemplar nada, pues aquí se funden los dos elementos. En este paseo con tanta luz estás dentro de un espacio que controlas casi a ciegas, sin poder ser la sombra que contrapuesta a la luz permitiría ese enfrentamiento contemplativo entre los dos polos.
–¿Y tu lugar? ¿Cuál es? Si al menos pudieras ser la sombra de quien fuiste…